jueves, 7 de enero de 2016

Tumor

por: Sofía Torres



Tengo un tumor en la garganta, un corte fresco y un poco infectado.
Por ahí respiro, me duele pero respiro.
A sorbitos pero respiro.

Tengo un hueco en el estómago relleno de ácido
Y trago todos los días con hambre infinita
Para este cuerpo cada vez menos carne.

Tengo un vientre de arena:
Drena agua, traga semen y sangra puntual cada luna.
Es yermo.
No abraza.
No acoge.
Solo bebe insaciable.

Tengo unas manos rotas y frías y lijas.
Tiemblan y no dibujan
Y no escriben
Y no saben acariciar.
Solo se aferran y están sucias.

Pero un día tuve un cuello seda con una voz miel,
Un estómago blando y un vientre florido
Y unas manos como las de Guayasamín
Que tocan
Que saben
Que aman.
Las tuve contigo cuando nos amábamos entre sábanas
Ahí se quedaron
Porque antes de ti también tenía un tumor,
Un corte, un hueco y unas manos sucias y rotas.

miércoles, 11 de marzo de 2015

Werewolf - Cat Power



Oh the werewolf, the werewolf
Comes stepping along
He don't even break the branches where he's gone
Once I saw him in the moonlight, when the bats were flying
I saw the werewolf, and the werewolf was crying

How nobody knows, nobody knows, body knows
How I loved the man, as I teared off his clothes.
How nobody knows, nobody knows my pain
When I see that it's risen; that full moon again

For the werewolf, the werewolf has seen apathy
For the werewolf, somebody like you and me.
And only he goes to me, man this little flute I play.
All through the night, until the light of day, and we are doomed to play.

For the werewolf, the werewolf, has seen apathy
For the werewolf, somebody like you and me.

domingo, 25 de enero de 2015

Fucking dusty-rusty girl

De: Sofía Torres

So fucking broken
We fall apart 
We can't look into each other anymore
I'm closed and dusty and rusty
'N you're so far away next to me

I'm dust and ashes in this dirty couch
And not even the wind would want
to touch me

C'est cassé, roto, rouillé 
Marchons aveugles et si je pleure
Tu penses que je ris
Et si je ris tu me penses cruelle 
Et enfin on meure doucement
Entre tes écrans
Entre mes cris
Entre l'encre qui teint plus ta peau

Et tes doigts qui ne jouent plus mes cordes. 


The Day After
Edvard Munch

viernes, 16 de enero de 2015

The Unending Gift

De: Jorge Luis Borges

Un pintor nos prometió un cuadro.
Ahora, en New England, sé que ha muerto.
Sentí como otras veces, la tristeza y la sorpresa de comprender que somos como un sueño. Pensé en el hombre y en el cuadro perdidos.
(Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales.)
Pensé en un lugar prefijado que la tela no ocupará.
Pensé después:si estuviera ahí, sería con el tiempo esa cosa más, una cosa,una de las vanidades o hábitos de mi casa; ahora es ilimitada, incesante, capaz de cualquier forma y cualquier color y no atada a ninguno.
Existe de algún modo. Vivirá y crecerá como una música, y estará conmigo hasta el fin. Gracias, Jorge Larco.
(También los hombres pueden prometer, porque en la promesa hay algo inmortal.)

domingo, 4 de enero de 2015

Hasta La Raíz - Natalia Lafourcade




Sigo cruzando ríos,
Andando selvas,
Amando el sol
Cada día sigo sacando espinas
De lo profundo del corazón
En la noche sigo encendiendo sueños
Para limpiar con el humo sagrado cada recuerdo

Cuando escribo tu nombre
En la arena blanca con fondo azul
Cuando miro el cielo en la forma cruel de una nube gris
Aparezcas tú
Una tarde suba una alta loma
Mire el pasado
Sabrás que no te he olvidado

Yo te llevo dentro, hasta la raíz
Y, por más que crezca, vas a estar aquí
Aunque yo me oculte tras la montaña
Y encuentre un campo lleno de caña
No habrá manera, mi rayo de luna
Que tú te vayas

Pienso que cada instante sobrevivido al caminar
Y cada segundo de incertidumbre
Cada momento de no saber
Son la clave exacta de este tejido
Que ando cargando bajo la piel
Así te protejo
Aquí sigues dentro

Yo te llevo dentro, hasta la raíz
Y, por más que crezca, vas a estar aquí
Aunque yo me oculte tras la montaña
Y encuentre un campo lleno de caña
No habrá manera, mi rayo de luna
Que tú te vayas

domingo, 21 de diciembre de 2014

La espera

De:Jorge Luis Borges

Antes que suene el presuroso timbre
y abran la puerta y entres, oh esperada
por la ansiedad, el universo tiene
que haber ejecutado una infinita
serie de actos concretos. Nadie puede
computar ese vértigo, la cifra
de lo que multiplican los espejos,
de sombras que se alargan y regresan,
de pasos que divergen y convergen.
La arena no sabría numerarlos.
(En mi pecho, el reloj de sangre mide
el temeroso tiempo de la espera.)

Antes que llegues,
un monje tiene que soñar con un ancla,
un tigre tiene que morir en Sumatra,
nueve hombres tienen que morir en Borneo.


viernes, 12 de diciembre de 2014

Mujer de humo

de Gioconda Belli


Soy mujer de humo.

A media noche
Mi cuerpo es una espiral gris
Que se deshace en el aire

En mi estómago se almacenan las emociones
Con que el día me ha alimentado
La sensación de que en algún momento me perdí
Y que ahora paso el tiempo
Intentando juntar trozos de mí

Muestro al mundo una identidad
Que cada día debo inventar
Piso las horas y las cortinas del sol
Con pasos firmes
Pero soy un amasijo de confusiones

¿Quién es esta extraña que habito
en habitaciones cómodas y sosegadas?
¿De qué miedos me evado pretendiendo que vivo
Luciendo apenas la vida sobre los hombros
Como una cobija para ocultarme de la muerte?

¡Sírvanme vino!
Aparten de mí estas estas certezas mortíferas
Que me cercan como carceleros fantasmas.



Madame Kupka among verticals de Kupka (1910-1911)