Fucking dusty-rusty girl

De: Sofía Torres

So fucking broken

We fall apart 

We can't look into each other anymore

I'm closed and dusty and rusty

'N you're so far away next to me

I'm dust and ashes in this dirty couch

And not even the wind would want

to touch me

C'est cassé, roto, rouillé 

Marchons aveugles et si je pleure

Tu penses que je ris

Et si je ris tu me penses cruelle 

Et enfin on meure doucement

Entre tes écrans

Entre mes cris

Entre l'encre qui teint plus ta peau

Et tes doigts qui ne jouent plus mes cordes. 

The Day After

Edvard Munch

Hasta La Raíz - Natalia Lafourcade

Sigo cruzando ríos,
Andando selvas,
Amando el sol
Cada día sigo sacando espinas
De lo profundo del corazón
En la noche sigo encendiendo sueños
Para limpiar con el humo sagrado cada recuerdo

Cuando escribo tu nombre
En la arena blanca con fondo azul
Cuando miro el cielo en la forma cruel de una nube gris
Aparezcas tú
Una tarde suba una alta loma
Mire el pasado
Sabrás que no te he olvidado

Yo te llevo dentro, hasta la raíz
Y, por más que crezca, vas a estar aquí
Aunque yo me oculte tras la montaña
Y encuentre un campo lleno de caña
No habrá manera, mi rayo de luna
Que tú te vayas

Pienso que cada instante sobrevivido al caminar
Y cada segundo de incertidumbre
Cada momento de no saber
Son la clave exacta de este tejido
Que ando cargando bajo la piel
Así te protejo
Aquí sigues dentro

Yo te llevo dentro, hasta la raíz
Y, por más que crezca, vas a estar aquí
Aunque yo me oculte tras la montaña
Y encuentre un campo lleno de caña
No habrá manera, mi rayo de luna
Que tú te vayas

La espera

De:Jorge Luis Borges

Antes que suene el presuroso timbre
y abran la puerta y entres, oh esperada
por la ansiedad, el universo tiene
que haber ejecutado una infinita
serie de actos concretos. Nadie puede
computar ese vértigo, la cifra
de lo que multiplican los espejos,
de sombras que se alargan y regresan,
de pasos que divergen y convergen.
La arena no sabría numerarlos.
(En mi pecho, el reloj de sangre mide
el temeroso tiempo de la espera.)

Antes que llegues,
un monje tiene que soñar con un ancla,
un tigre tiene que morir en Sumatra,
nueve hombres tienen que morir en Borneo.

Mujer de humo

de Gioconda Belli


Soy mujer de humo.

A media noche
Mi cuerpo es una espiral gris
Que se deshace en el aire

En mi estómago se almacenan las emociones
Con que el día me ha alimentado
La sensación de que en algún momento me perdí
Y que ahora paso el tiempo
Intentando juntar trozos de mí

Muestro al mundo una identidad
Que cada día debo inventar
Piso las horas y las cortinas del sol
Con pasos firmes
Pero soy un amasijo de confusiones

¿Quién es esta extraña que habito
en habitaciones cómodas y sosegadas?
¿De qué miedos me evado pretendiendo que vivo
Luciendo apenas la vida sobre los hombros
Como una cobija para ocultarme de la muerte?

¡Sírvanme vino!
Aparten de mí estas estas certezas mortíferas
Que me cercan como carceleros fantasmas.

Madame Kupka among verticals de Kupka (1910-1911)

Du feu

texto por: Sofía Torres

T'as atteint un point auquel t'y as tellement réfléchi que plus rien ne semble réel.
Tout n'est plus qu'une hypothèse
Thèse
Antithèse
Ton image à toi est tellement floue et tous les autres ne sont plus que des caricatures faites de paranoïa et rêve.


Et toi t'y penses encore tellement, jusqu'au point de douter de si la petite étincelle n'était qu'une illusion et qu'en fait t'es encore quelque part en train de mourir de froid alors que tu as si peur du feu.

Conjugaisons

par: Sofía Torres

Je me noie

Tu t'endors

Ils sont loin

Je t'ignore

Elle s'en va

Toi avec elle

Je me brule

Vous fumez

Tu t'enfermes

Nous pleurons

Ils écoutent

les murs d'à côté

Je m'isole

Tu me cherches

Je suis creuse

Tu me trouves

Je suis plus

Ils entendent

Mes cris

Mes larmes

Ma solitude
Ma haine à moi

Reflexiones post-Hamlet

(Si lo lees, hazlo escuchando André Mergenthaler )

Vivimos en los recovecos del eco

recortes de sepia
codos de óxido
dedos de piedra

Recogemos cenizas de la tumba de nadie, nadie porque somos todos entre las sombras del anonimato-máscara. Cobardes! Todos cobardes! Yo escondida tras las letras y ustedes detrás de la pantalla. Vivimos todos en los ecos de la mentira, esperanza sin fénix, acciones con codos de óxido y dedos de piedra. Somos recortes de sepia congelados en el instante. Cobardes todos! Los que piensan en el futuro porque no les queda la melancolía en el cajón del pasado ni esperanza en la estantería del futuro. Cobardes! Todos cobardes! Los que se aferran a las ganas desgastadas, a las notas sin armonía y los gritos sin resonancia.
Cobardes!
Lâche!
Lâche!
Là!
Moi…..

Hamlet ou la fête pendant la peste par pardes-rimonim

Supuestos des-consentidos

texto por: Sofía Torres

Nadie tenía fe de esas de inquisición. Nadie estaba sentado frente a la distinguida dama educada en la “palabra del Señor” por santísima escolástica. El protocolo ataba grilletes a la familia calificada de atea con horror, por las madres de los compañeritos prestos a la primera comunión. Porque si bien todas las señoras tenían sus pecadillos, e iban por la cuarta o quinta repetición del sacramento matrimonial; aún tenían confianza en la misericordia del Señor y en las limosnas a la iglesita por si hay otra vecesita y se necesita la bendición del taita cura.

Las señoras madres de los compañeros del niño ateo, sabían que los tiempos cambiaban, que los jóvenes eran “más” perdidos... pero de ahí ¡Declararse ateos!

Entonces presos por el status de religión básica, la familia de ateos decidió sacrificarse y evitarle la discriminación boba de los que sí hacen la primera comunión (cuerpo de Cristo con una cenita ostentosa para no pecar de avaro con el Señor).

“El Señor quiere que sean felices”

“El Señor en su grandísimo amor y misericordia perdona nuestros pecados”

“El Señor tan solo nos pide obediencia a cambio”

Sabían quién era “El Señor” con exactitud, pero no sabían por qué quería su felicidad y obediencia, ni de qué nos perdona el tal Señor. Pero se callaron a favor del sacrificio, sacramento a salud elitista.

“El maligno quiere que pequemos”

“El maligno quiere que respetemos”

Pero entonces el maligno le suena más a sociedad, a masa consumista y todo se resume a esta humanidad.

Señor y maligno son humanidad.

Vocación

texto y foto por: Sofía Torres

Amo los casos perdidos como vos. El complemento-deshecho, la certeza absoluta de que dos líneas paralelas, dos polos similares no se encuentran ni se complementan.

Se acompañan largo

Se ven

Se escuchan

No se tocan

Sal

En el principio era la arena y las ganas de mar.

El deseo de abrise los poros, calentarse al sol… despeinarse al viento.

En el principio era la melanina, una piel trigueña reflejo de verano.

Eso.

Eso en el principio. Pero este capítulo no tiene ya preliminares de sal, y esta playa está después del principio: el reencuentro, la reconciliación con las espaldas raíces, las cicatrices caminos, los olvidos remendados.

"La soledad es áspera" sí Adoum, áspera y necesaria. Dosis diaria inyectada a la columna de principios. Solo estás, sólo somos, solos quedamos.

Tu prólogo de mar, la historia de raíces, el epílogo de sal.

Y es que sabía que escapabas por las ventanas, pero dejaba abierta una puerta por si volvías. Dejaba al perfume rosas perseguirte por el camino laberíntico de tus ideas, tal vez con la esperanza de que se fundiera en tus colores y trazaras el regreso a vos con tus pinceles.

Texto por: Sofía Torres

Foto por: Salomé Torres

No surprises

A heart that’s full up like a landfill,
a job that slowly kills you,
bruises that won’t heal.
You look so tired-unhappy,
bring down the government,
they don’t, they don’t speak for us.
I’ll take a quiet life,
a handshake of carbon monoxide,

with no alarms and no surprises,
no alarms and no surprises,
no alarms and no surprises,
Silence, silence.

This is my final fit,
my final bellyache

with no alarms and no surprises,
no alarms and no surprises,
no alarms and no surprises please.

Such a pretty house
and such a pretty garden.

No alarms and no surprises (get me outta here),
no alarms and no surprises (get me outta here),
no alarms and no surprises, please.

Paréntesis

por: Sofía Torres

Cuando me corté los recuerdos de la cabeza y voltée a un nuevo comienzo, no pensaba encontrarme con vos sino conmigo, pero diferente, porque la última vez que me quedé sin más compañía que la mía tengo la impresión de haber sido otra y otra era con quien pensaba encontrarme.

Me borré un poco y mis recovecos se hicieron mucho más profundos, las gavetas guardaban cosas que deshacían mis ganas y se tragaban la luz. La confianza, por ahí quedó algún trozo desgarrado de la que se desvaneció, un sustituto patético y un poco de migas. Por eso cuando me encontré conmigo y sin-mí y luego con vos, no supe si me viste como esa mezcla de sobra y a penas luz o si, quién sabe, me encontraste como yo no pude.

Cuando me encontré contigo y recordé como era, te quise por la oportunidad de comenzar, porque tú tienes todo lo que olvidé y yo, solo quiero aprender

Si te creo la postada, entonces... qué fue eso entre el prólogo y el epílogo?

Re-corte, re-cuerdos

texto y foto por: Sofía Torres

Llegué al salón extravagancias, de colores a gritos, de belleza en desorden y atmósfera de perfume vapor.

Saludó el estilista "¡Bella!" a ritmo de tango y sonrió confiado en sus ojos negros, su imagen Burton y sus tijeras plata.

Le conté mi plan suicida, pero no dijo "loca", arqueó el bigote con otra sonrisa "Pasá querida, encantado."

Me lavó el cabello y me masajeó la historia. Comenzó en mi promesa a los 5 años de jamás volver a tener cerquillo, siguió con mi vergüenza de pinta virgen de pueblo, llenó de espuma mis ilusiones quinceañeras y repasó mi decisión de volarme el pasado a tijerazos y cerrar el capítulo de mi vida colegiala.

Sus dedos repletos de anillos, sus manos olor a belleza capilar y vagos álitos de nicotina.

Otro cepillaba mi cabello cuando él, hombre tijeras, tomó un mechón con lo que pensé delicadeza o simplemente, una mirada analítica del artista frente a su materia prima.

¡Chac! Menos la rayuela y los recreos de lonchera

¡Chac! Sin pubertos enamoramientos platónicos

¡Chac! Adiós promesas del primer amor

¡Chac!...... Bienvenido olvido.

Jean le dice a Bérenger

por: Sofía Torres

Jean le dice a Berénger:
Alors qu'est-ce vous en ditez?
Y ella también pregunta:
Et alors?
Y yo, yo no sé que contestarle, porque la distancia es demasiada y esta cercanía me aprieta cuando me pregunta.
No! No! No sé! No preguntes que yo no puedo responderte, c'est pas à moi. No es mi boca la que te va a desgarrar los planes y llenarte de angustia inoportuna, no soy yo la que puede morir mientras te vas a cantar christmas charols y abrir regalos el 25 de diciembre al otro lado del charco.
Jean sigue preguntándole a Berénger y a ella no sé que resporderle, sigue preguntando, y como no leí mis líneas tengo que improvisar, y ensuciarme las manos de quemimportismo a su causa. Para darle un poco más de calma.... para cuando otra boca, no la mía, abra un abismo en su universo tutú y cahiers.

Cenizas

foto y texto por: Sofía Torres

Saben que con flores marchitas
y su narcótico olor
no se unen cenizas del pasado
solo crean una triste ilusión

No son dos extraños,
tan solo un mapa memorizado
y arrojado al olvido,
revuelto en los recuerdos
deshecho por las polillas

No son nada similar a un fénix
o el ininteligible sánscrito
del cuarto de Melquiades

José Arcadio Segundo se quedó,
no con Petra Costés,
con Fernanda

(Este y el anterior son textos un poco empolvados ya que por el momento no he escrito nada interesante)

Mundanolvido

texto y foto por: Sofía Torres

Temo tanto a la inmensa capacidad del mundo para olvidar(me), como si al largarme un día dejara una epidemia de amnesia capaz de borrar mi rastro de la humanidad conocida. Porque sería doloroso si la vieja de la panadería olvida que me gustan las rosas de agua, si la señora de la farmacia pregunta qué quiero cuando solo busco aspirinas como siempre, si en la papelería ya no me reservan colores exóticos del universo crepé de mi cartelera.

¿Y qué? Duele pero no me deshago en la angustia. En cambio, si después de un año llego y tú no adivinas el sabor de mi boca lejana, o confundes mi cuerpo con otra geografía, o combinas colores de otras paletas mundanas en mi piel; ahí no será dolor sino vacío.

Porque dime tú ¿quién soy si me olvidas? Si trazo camino y me desovillo hasta un lugar ajeno en el que tus manos dejen de ser expertas. No quiero volver para mirar montañas de concreto donde había árboles, pero si hay asfalto y no tierra y en medio estás vos, solo y con esa mirada repleta de sentimiento, no necesito al mundo y su olvido.

Solo envuélveme en tus pestañas y olvidemos el mundo, el tiempo y mi lejanía. Olvida que me voy.

Voy a regresar.

Primavera

(Gracias al Cuento de Primavera de Rohmer que me prestaron)


- ¿Te puedo tomar la mano?
- Sí
…
- ¿Te puedo dar un beso?
- Sí
…
- No me recuerdes con niebla
- No
- ¿Por qué?
- Porque somos niebla
- ¿Y entonces?
- Vuelve para que seamos lluvia
- ¿Semilla?
- Vida

Credo - Mario Benedetti

(Después de más de un año tengo de nuevo al Inventario I en mis manos y de las páginas que se rehusan a cerrarse estaba esta..... disfrútenlo)

De pronto uno se aleja
de las imágenes queridas
amiga
quedás frágil en el horizonte
te he dejado pensando en muchas cosas
pero ojalá pienses un poco en mí

vos sabés
en esta excursión a la muerte
que es la vida
me siento bien acompañado
me siento casi con respuestas
cuando puedo imaginar que allá lejos
quizá creas en mi credo antes de dormirte
o te cruces conmigo en los pasillos del sueño

está demás decirte que a esta altura
no creo en predicadores ni en generales
ni en las nalgas de miss universo
ni en el arrepentimiento de los verdugos
ni en el catecismo del confort
ni en el flaco perdón de dios

a esta altura del partido
creo en los ojos y en las manos del pueblo
en general
y en tus ojos y tus manos
en particular.

Petición

Les estoy muy agradecida a quienes me dejan comentarios, tengo un único inconveniente con ello... hay anónimos que me conocen y me gustaría saber de entre mis conocidos quiénes tropezaron con mis torpes esbozos.