Werewolf - Cat Power

Oh the werewolf, the werewolf
Comes stepping along
He don't even break the branches where he's gone
Once I saw him in the moonlight, when the bats were flying
I saw the werewolf, and the werewolf was crying

How nobody knows, nobody knows, body knows
How I loved the man, as I teared off his clothes.
How nobody knows, nobody knows my pain
When I see that it's risen; that full moon again

For the werewolf, the werewolf has seen apathy
For the werewolf, somebody like you and me.
And only he goes to me, man this little flute I play.
All through the night, until the light of day, and we are doomed to play.

For the werewolf, the werewolf, has seen apathy
For the werewolf, somebody like you and me.

Fucking dusty-rusty girl

De: Sofía Torres

So fucking broken

We fall apart 

We can't look into each other anymore

I'm closed and dusty and rusty

'N you're so far away next to me

I'm dust and ashes in this dirty couch

And not even the wind would want

to touch me

C'est cassé, roto, rouillé 

Marchons aveugles et si je pleure

Tu penses que je ris

Et si je ris tu me penses cruelle 

Et enfin on meure doucement

Entre tes écrans

Entre mes cris

Entre l'encre qui teint plus ta peau

Et tes doigts qui ne jouent plus mes cordes. 

The Day After

Edvard Munch

The Unending Gift

De: Jorge Luis Borges

Un pintor nos prometió un cuadro.
Ahora, en New England, sé que ha muerto.
Sentí como otras veces, la tristeza y la sorpresa de comprender que somos como un sueño. Pensé en el hombre y en el cuadro perdidos.
(Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales.)
Pensé en un lugar prefijado que la tela no ocupará.
Pensé después:si estuviera ahí, sería con el tiempo esa cosa más, una cosa,una de las vanidades o hábitos de mi casa; ahora es ilimitada, incesante, capaz de cualquier forma y cualquier color y no atada a ninguno.
Existe de algún modo. Vivirá y crecerá como una música, y estará conmigo hasta el fin. Gracias, Jorge Larco.
(También los hombres pueden prometer, porque en la promesa hay algo inmortal.)

Hasta La Raíz - Natalia Lafourcade

Sigo cruzando ríos,
Andando selvas,
Amando el sol
Cada día sigo sacando espinas
De lo profundo del corazón
En la noche sigo encendiendo sueños
Para limpiar con el humo sagrado cada recuerdo

Cuando escribo tu nombre
En la arena blanca con fondo azul
Cuando miro el cielo en la forma cruel de una nube gris
Aparezcas tú
Una tarde suba una alta loma
Mire el pasado
Sabrás que no te he olvidado

Yo te llevo dentro, hasta la raíz
Y, por más que crezca, vas a estar aquí
Aunque yo me oculte tras la montaña
Y encuentre un campo lleno de caña
No habrá manera, mi rayo de luna
Que tú te vayas

Pienso que cada instante sobrevivido al caminar
Y cada segundo de incertidumbre
Cada momento de no saber
Son la clave exacta de este tejido
Que ando cargando bajo la piel
Así te protejo
Aquí sigues dentro

Yo te llevo dentro, hasta la raíz
Y, por más que crezca, vas a estar aquí
Aunque yo me oculte tras la montaña
Y encuentre un campo lleno de caña
No habrá manera, mi rayo de luna
Que tú te vayas

La espera

De:Jorge Luis Borges

Antes que suene el presuroso timbre
y abran la puerta y entres, oh esperada
por la ansiedad, el universo tiene
que haber ejecutado una infinita
serie de actos concretos. Nadie puede
computar ese vértigo, la cifra
de lo que multiplican los espejos,
de sombras que se alargan y regresan,
de pasos que divergen y convergen.
La arena no sabría numerarlos.
(En mi pecho, el reloj de sangre mide
el temeroso tiempo de la espera.)

Antes que llegues,
un monje tiene que soñar con un ancla,
un tigre tiene que morir en Sumatra,
nueve hombres tienen que morir en Borneo.

Mujer de humo

de Gioconda Belli


Soy mujer de humo.

A media noche
Mi cuerpo es una espiral gris
Que se deshace en el aire

En mi estómago se almacenan las emociones
Con que el día me ha alimentado
La sensación de que en algún momento me perdí
Y que ahora paso el tiempo
Intentando juntar trozos de mí

Muestro al mundo una identidad
Que cada día debo inventar
Piso las horas y las cortinas del sol
Con pasos firmes
Pero soy un amasijo de confusiones

¿Quién es esta extraña que habito
en habitaciones cómodas y sosegadas?
¿De qué miedos me evado pretendiendo que vivo
Luciendo apenas la vida sobre los hombros
Como una cobija para ocultarme de la muerte?

¡Sírvanme vino!
Aparten de mí estas estas certezas mortíferas
Que me cercan como carceleros fantasmas.

Madame Kupka among verticals de Kupka (1910-1911)

Lo más tarde en Noviembre

"No, debo contar las cosas una tras otra, exactamente en orden, más o menos como sucedieron. Aún así, es difícil explicarlo. Muchos menearán la cabeza y dirán: "¡Pero eso es imposible! ¡Nadie hace tal cosa!", y yo tengo que darles la razón, porque no se me ocurre otra respuesta. No es que sea inconsciente, de ningún modo: es que de veras no sé qué contestar. No hay respuesta aceptable, por muy bien que suene al oído.
Empezó en el "cóctel", como decía la invitación. Es posible que ya hubiera empezado antes, incluso mucho antes. Quizás ya cuando yo todavía era niña. A veces se me ocurre pensar que ni siquiera empezó, sino que siempre fue así, desde un principio. Pero no me atrevo a reflexionar demasiado sobre ello; quizá sea imaginación mía.
(...)
Es difícil de explicar. Nadie lo creerá. O lo considerará una estupidez. Comprendo perfectamenete que se considere estúpido; me explico mejor eso que lo que realmente ocurrió. Pero yo debía aceptarlo, no podía ser de otro modo. No había quitado los ojos de encima de Berthold ni un solo momento. Incluso cuando hablaba con los demás lo miraba a él. No se me escapaba ninguno de sus movimientos; vi que tomó varias copas y que la Riebow bebió con él. "



Sacado de "Lo más tarde en Noviembre" de Hans Erich Nossak