Obituario con Hurras

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de dia
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden

los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ládron
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponermos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda

Mario Benedetti

Plagio a Neruda

Escrito por Sofía Torres (e inspirado en la Canción Desesperada de Neruda)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche
Pero no quiero, y te digo, ya lo intenté
Te los lancé al viento, te los besé en el cuello,
Te los ladré por teléfono… pero ya no quiero

Qué absurdos… yo me iba, yo me alejaba, yo te hería
¡Qué bien aprendiste! Y yo que jamás lo pensé
Ahora tú te vas, tú te alejas, tú lastimas

Puedo escribir los versos más tristes esta noche,
Intentar mediocre plagiar a Neruda…pero no quiero
Ahora que sé que nos vamos

Esta noche
Quiero llorar.

Tú no entiendes

Es que tú no entiendes... soy tan dificil, tan inescrutable e indecifrable porque siempre lo fui y no me esfuerzo para que tus manos, y tu mente y tu ser me vean sencilla, tangible y legible. Me facina ser la loca, la sádica que tiñe de dolor nuestras pasiones... así el corazón se acostumbra y el adiós, que tampoco está tan lejos, nos va a herir menos.

Es que tú no entiendes, tampoco lo he pretendido. No importa ser tan cruel, sé lo que me toca

Sofía T.

Nos fastidia ser felices?

Sofía T.

Ambigüedad

Se llama ambigua

es cruel, es bondadosa

es musa blanca

de negras rosas

Se llama ambigua

es harpía, es una diosa

es misterio, es hermosa

En la cabeza sus negras rosas

en sus manos blancas

las dagas rojas

Dagas de vida

dagas de muerte

dagas de sangre

las ves?

Sofía T.

La amistad es frágil, es larga y corta como una sonrisa correspondida en la calle.

Sofía T.

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

JL Borges